Высоцкого я поменяю на песни Як Йолы.

Как сыром, расплавленным микроволновкой, растянется время,
Когда непокорная вечность мне тычется в лоб.
Высоцкий зачем-то всё утро с пластинки горланит про терем,
А лоб покрывает холодными каплями пот...

На улице буднично серо и так неуклюже, дождливо...
Рот рвёт от зевоты открытая форточка
в день.
За грязным, немытым окошком поникшими ветвями слива
Уже не отбрасывает в этой серости тень.

И вдруг заскрипела (иглою наверно) моя радиола.
Пластинка не нова, но это, ребята, не в счет.
Высоцкого я поменяю с надеждой на песни Як Йолы,
Возможно, он что-то весёлое мне пропоёт.