«Я не поэт…»

«Я не поэт…» И повторяю снова
Те строчки, что написаны не зря.

«Я не поэт…» склоняюсь головою…
Ведь лишь при смерти, признаёт земля:

Творцы тех строк, что написали душу –
Не только их, но и других людей

Душу поэта – время ведь не рушит…
Душа поэта – так полна идей.

Но лишь посмертно признают их люди
Не спорьте! Это не пустяк.

Но я себя назвать поэтом, мог бы.
Но что же зря здесь воздух сотрясать…?!

Ведь где-то есть, кто пишет в сто раз лучше,
И ноты ярче в стих передаёт.

А я… Такой лишь просто, постучался случай,
И может быть хотелось так в полёт.

Душа поэта, без страданий пишет?
Я задаю лишь почему-то в такт.

И кажется, что в сердце что-то дышит,
А в голове звучит, и говорит вот так.