У серых лиц одно поверье:
Стихи не каждому даны,
И Божья Искра как знаменье,
Спустилась в торные ряды,
И человек тот Властью мечен,
Огонь в глазах его горит,
Он задушевно безупречен,
Моралью тверд он как гранит,
Но это ложь, лишь оправданье,
Не перед людом, пред собой,
Что это свыше наказанье,
В отказе думать головой
И создавать руками стены,
И ими заменять мозги,
Ведь легче силой делать дело,
Чем, изнывая от тоски,
По не написанным этюдам
Страдать и чахнуть без конца,
Всего на миг дать радость людям
И снова бредить, тратить месяца...
Любой из нас еще в кроватке,
И кисти мастер и поэт,
И музыкант и просто Счастье,
И рядом в Жизнь лежит билет,
Но восемнадцатый минул,
И ни картины, ни стиха,
Ни песни, Искру быт задул,
Но это вряд ли для тебя
Была потерей из потерь,
И я готов держать пари,
Что не стучался ты в ту дверь,
Я знаю, что ни говори....
|