Пуэрториканец

Когда – то ты жалел, скулил: Я верю в Бога!
Да, он простил, и ты забыл Бога.
В злобе рычал: Я вам покажу Бога!
Оглянись – надуманного Бога, слишком много.

За мной шли люди. Человек пять не больше.
С каждым шагом пульс жизни становился тоньше.
Голод в глазах, уставшие лица.
Многие из них уходя, не успели проститься.

Оставили детей, жен, родных.
Отвернулись от тех, кто мог вспомнить о них.
Трагедия души – пустое мастерство актера.
Жизнь – полумрак, занавешенная штора.

У разговора перед камерой: мимика, слезы.
Уговоры плавно переходят в угрозы.
На краю дозы кажется реальность бред.
«…он вернется, пройдет всего тридцать лет.

Неважно будет одет. Тюрьма оставит след.
Он потерян для мира и возможно отпет…»

Все могло быть иначе – это значит:
Быть свободным и слышать, как твой сын плачет.
Обнимать жену, улыбаться на фото,
и не бояться, что тебя заменит кто – то.

По выходным посидеть на берегу океана,
возвращаясь с работы? не бояться обмана.
Своего мальчугана отправить в первый класс,
поделиться впечатлением: какой он был у них?
(какой он был у них?) какой у нас?