Время

Его не ждешь и вдруг оно приходит,
Чему-то или может быть кому-то иногда.
И чаще, не одно, чаще с друзьями,
Их называют Боль, Утрата и Беда.

А люди говорят одно и то же,
«Всему своё», «У каждого своё»
И ты один стоишь и видишь четко,
Как над твоей мечтой летает вороньё.

Вот почему оно не может припоздниться?
Идти, хотя бы чуть подольше, не спешить,
И дать, еще хотя бы миг, нам насладиться,
Тем, чью судьбу оно должно решить...

И вот еще один бездарный стих про время,
Таких у каждого полста. Такие пишет каждый идиот.
И я один из них, но скоро, очень скоро,
Хорошее придумаю, как только время этому придет.