Мученик.

…Уже на затылке написано имя гвоздем
Того мученика, что сидел в аду до меня.
Женщина в черном поет песню о нем.
Женщина- ночь прячет горечь в ликах огня.
Тираны, сыновья хаоса, презренные небом,
Приласканные болью
Делились с тобой хлебом,
И солью
Слез живых .
А потом Мир и они продали тебя.
Пустили вдоль ладони черно- белым реквием.
И реки снова разродились потоком.
Но поздно. Ты здесь. Язык вырван.
С устами пророка покончено.
Тогда глазной нерв будто корень древа
Заболел от вида страсти на голом теле Земли.
Опустело когда-то сытое чрево.
Почернели руки серебром от речной безликой воды…

О, мученик! кто осудил тебя?
И за что?!
За жажду стать кульминацией?
Не верю!
Ты получил свое имя за то, что не смог
Сдержать силу, что дико рвалась снести
Равновесие мира хрящевинным надломом…

Корыстные пальцы ищут пространство.
Глаза ищут мрак.
Нос – аромат дочерей той смерти, что тебя возжелала.
Нет больше правды, пришло одиночество.
Вон стоит за дверью.
Хранит поцелуй , будто пророчество.
Оно твое , я прикоснуться не смею …

Ты владел строкой,
Словами, пространством,
Лезвием мысли, но не собой.
Но жертва твоя не напрасна…
… А жаль!
Ты смотрел на всех, против всех.
Без смирения, но и вуаль
Накрыла тебя будто смех,
Будто слезы, будто рука палача,
Что узнала скольжение скорби.
Женщина в черном скорбит вместе с ним,
Как икона, что спрятали в ящик.
Но ни кто не скажет: - «прости».
Ибо это слово не для тебя
И не для меня.
Так что прости.
И никого не зови.
Никто не придет…
Даже в свете зари.