Сплин.

Прошли безумные года,
И в тихой заводи пруда -
Так обернулась глупая судьба,
Все филосоФствуешь: что стоило труда?

Все кануло, прошло,
Любовь, друзья, для радости вино,
Мир как-то сузился: вот дно, а вот окно.
И редко, что взволнует заводи стекло.

Как будто ни одна, а сотни жизней прожита.
Вранье и зависть, подлость – в азбуке строка.
И даже если доброта в одежды белые одета,
Проникнешь в сущность, не желая и коря себя за это.

А уж любовь! Со всех сторон просвечена,
И метками помечена, и как лягушка изувечена.
Была, пройдет – твердят уверенно,
И обязательно уйдет - в свой срок или безвременно.

А скучно, скучно как бывает.
Песок скрипучий аж суставы забивает.
И ни к чему ничто уж не взывает.
Зачем кричать, все безысходность поглощает.

Но все-таки душа – таинственный предмет,
И нетерпимость пустоты- ее прекраснейший секрет.
Заполнится опять, закрутит, заведет,
И зарябила, завздыхала гладь заросших вод.

И думается – вся ощутимо - пройденная
Жизнь - есть я, моя огромная стихия,
Без пропастей, пустот и без бессилья,
Я не нашла бы силу постигать: так что такое Я?