Прости меня, мама...

О чем сказать вам - о беспечной воле?
Иль о тоскливом сумраке неволи?
О том, что где-то любят, но не ждут?
О том, куда нас завтра повезут?
О тех, кто, ненавидя, жаждет встречи?
О том, что время нас не лечит, а калечит?
Сказать о справедливости слова?
Но правда ль, что она всегда была права?
О чем еще сложить хребты трескучих фраз?
И прятать горе за сухостью усталых глаз...
Мой взгляд потрескался. И на слуху другое:
Как будто где-то ветер ноет, воет...
Он листьями засохшими играет.
Он прошлое мое листает и читает.
О том, как мама из последних сил
Носила передачи? И ныне средь других могил -
Чужих и близких - ее могила?
Святая мама - она все сносила и любила.
За что? Да ни за что, за то, что есть.
И не смогла, родная, перенесть
Неволю сына, страдая пострашней, чем он,
Что по неясному закону на годы осужден.
О чем сказать, когда все сердце разодрали
Чужие фразы. Чтоб черти разорвали
Слова! Беспомощные звуки!
И сколько горя принесли они, и муки
И искру жизни выжгли до золы, дотла...
Той, что за меня недавно умерла.
3 ноября 2003 г.