Какой то стих

Я кистью левой руки
Сжав ручку пальцами до боли
Пишу в тетрадь какой то стих
В котором радость есть и горе

В нем правда смотрит прям в глаза
И ложь в своих серых оттенках
Как самый опытный мастак
Бьет так уверена и метко

Ну что ж на то она и лож
Знать без неё нам просто не как
Она как в сердце плотно нож
Как дрожь, стучится по коленкам

Так что нам делать?, как нам быть?
Как избежать всех этих сплетен?
Здесь ложь удобней говорить
А правда...
*Правда нам уже не светит.*