Боль

Осенняя прохлада прошла,
Но что-то осталось:
То ли чувства недоразобранные ,
То ли капли дождя под окнами.

Не пойму…

И в депрессии твой воздух - это холст,
Рисуешь пустые картины -
Воспоминания из прошлого,
Все под теми же окнами.

Но подует поток,
Ты в истерики кричишь в пустоту,
Прохожие конечно же не поймут
Ту боль,ломающую душу твою,

впрочем,как всегда.