Роза

- Неужели этот вечер опять закончится рассветом...
- Мы разве знакомы?
- Не будем об этом...
- Но голос твой...
- Возможно...
- Всего один раз...
- Взгляни... ты не узнаешь этих глаз,
Они выцвели, как память о прошлой жизни,
Когда судьба могла знакомить нас.
- О прошлой жизни? Ты веришь в это?
- Дай мне ладонь...
- Я жду ответа.
- Дай мне ладонь, прошу, и всё сама поймешь.
- Ну что ж, смотри...
- Ты не ломала судеб,
За исключеньем, может быть, своей...
- Это укор?
- Конечно нет, но будь смелей,
Когда решишь менять узор
Своей судьбы, осколком призрачной надежды,
Обретшей плоть, что бы разбиться,
Оставить роспись кровью,
Слезами сентября пролиться...
- Мне страшно...
- Позволь налить вина,
Возьми бокал.
- Что ты искал?
- Скорее ждал...
Потом терял...
Тебе ли не знакомо это?
- Знакомо... как тоска по осени, заставшая нас летом...
- Еще вина?
- Пожалуй...
- Тебе уже не страшно?
- Скорей не так...
Но разве это важно?
- Не важно, наверно ты права,
Немного помолчим, к чему слова,
Если я вижу багровый отблеск на твоей спине,
Ты потеряла крылья, стоя на земле,
Так не познав свободы, которой грезила...
Которой грезил я... Смешно...
Но ты была права, когда лгала...
Себе... я так же обманулся,
Когда решил, что научусь любить...
Смотреть и видеть...
Чувствовать, об этом говорить.
Быть может крест, быть может радость,
Быть может это судьбы плеть –
Мы научились лишь жалеть...
- Как странно... Я подумала о том же...
- Прости, но это время я молчал...
Ты все придумала сама, и даже больше:

Мне не нужно слов, чтоб сказать тебе что-то,
Они становятся ветром, которым можно согреться,
И этот ветер целует ветви,
По дороге сквозь тернии к Розе на сердце...