На Поэтах

Писать стихи, когда тебе не очень
И ночью почки отфильтровывают пиво.
Хотя история была весьма красива,
Любимая, меня ты не любила.
Признаться честно, эти поздравленья
На новый год приятные подарки,
Как радовали мы друг друга на свиданьях,
Всё это было чистым золотом, Петрарка.
Не взять и честь, поклёванную птицей,
Иду по небу с ящиком "девятки",
Пора бы мне давно освободиться,
И надоели что-то игры в прятки.
За беспорядки я держу ответ свой,
За те минуты, что без времени проходят.
Но у тебя своя жизнь. Я - другой.
И ноты сердца на лихом подходе.
Есенин тоже говорил, что не любили,
Поэтому и пил он в барах разных.
В мечтаниях, страданиях и штилях,
И я сейчас, такой вот весь напрасный.
Я не жалею, что прошло то время,
Когда мы были близко словно берег,
Который омывается волнами,
Воды холодной, что открыл нам Беринг.
Несметные сокровища простраций,
Которые тебе я посвящаю -
Отметины на Солнце детонаций,
Пора уже взорвать. Черт с ним, взрываю!
Прости меня за то, что я улыбчив.
Прости, что без контроля кровь вскипает.
Как Маяковский, ровно в семь утра,
Хромникелевый заряжает.
Тебе не всё равно, а мне что по лбу,
Ты говоришь, что это очень важно.
А я такой, резину жечь готовый,
В пучину темноты иду отважно.
Поэта сердце - лёгкая добыча,
С ним никогда не будет по-другому:
Когда влюбляется он, как мальчишка,
Ударь его по сердцу, муза, ломом.
"Живи ты так, как светит нам звезда
Под деревом первоплетённой рощи.
С приветом,
Помнящий всегда.
Знакомый твой,
Володя Прощин."