Прощеный вторник

Мы сотканы из слов, как ткань из сотни нитей.
В бездумии, стирая пальцы в кровь,
Узоры шьем из лжи, невежества, корысти,
Не в силах распороть материю веков.

Так часто мы немыслимо жестоко
Бросаем вслед идущему - слова.
Слова – отмеренные богом сроки
Для тех, кто прозревает иногда.

Как грубо - я, как глупо, подло, жадно
Иглой колола тело полотна.
Прощенья нет, мне «схиму» на молчанье,
И нити прясть для нового клубка.

Уже грешила клятвопреступленьем,
Не к месту черта поминала и Христа.
В стихах я выше, тоньше, строже стала,
Укорам покаянным несть числа.

В тиши, навеки преклонив колени,
Я зрю - как пропасть глубока.
Молюсь теперь – «язык мой грешный, вырви»,
Но не лиши… не отними – стиха.