Высоцкому

Сейчас вам было б семьдесят пять,
Вы концерт смогли б сыграть,
Но к сожелению,давно!
Вы играете лишь для бога,одного,

А с динамиков,слышалось тогда
Что жизнь поэта коротка!
И сдержав свои слова,
Вы ушли ,рано,сорок два,

Года пролетели,как пули у виска,
Больше тридцати,прошло с того уж дня,
А динамики все так же хрипатой кричат
Про взрывы,про пожары,врачей и про солдат,

Но а в живую к сожеленью не слыхать,
Гитара ваша больше не играет,
И многие после смерти,вашей стали понимать
Что лавры,должны кумиров от искать,

И песни больше,ваши не в запрети,
Слушают их взрослые и дети,
Но к сожелению уже нельзя,
Увидать поэта,автора,творца!