Сталкеры.

Мы по истину в лес тёмный
Ходим, аки по грибы.
Скучный практик, лирик томный,
Теоретики борьбы.

Знаем: где-то под листами
Листопадов прошлогодних,
Вызнаем что будет с нами,
То, что надо нам сегодня.

Ищем светлую поляну
Всю в цвету, где дух медвяный
Остановленных веков.

Ветер шевелит дубравы.
Схоронили буйны травы
Прежних поисковиков.

Но не призрак скудной доли
Реет над костями их.
В них заточенная воля
Торить тропы для других.