Он был одинокий художник

Он был одинокий художник,
Палитры и красок король,
В спине у которого ножик
И в душе у которого боль.

Он был одинокий романтик,
Букетов и ласки король,
Похожий на брошенный фантик,
Сыгравший давно свою роль.

Он был одинокий мечтатель,
Своих призрачных мыслей король,
Совсем не стремящийся к знати,
Реальность делящий на ноль.

Он был одинокий страдатель,
Покрывший всю высь свою илом.
Светит солнце в искрящемся платье
Над его неопрятной могилой...