Штиль

В криво порубленных фразах сюжет не нов,
Да и душа чешую не спешит менять.
Я утопаю в ворохе новых слов,
Старую суть не пытаясь искоренять.

Горечь для менестреля всегда сестра,
Счастье - лукавый друг о семи ножах,
Если под руку с ним ты ходил вчера,
Завтра - триумф блицкрига на рубежах,

Скроется в мгле лесной, в золотой степи
Разом осиротевшая стая муз,
Скорбно взирая на тех, кто будет вводить
В вены по миллилитру клубничный мусс,

С памятью ложку чайную жадно греть,
Ровной дорожкой иллюзий разметив стол.
Обесточенный радостью вряд ли сможет гореть.
А моя весна уже заряжает ствол.

Механизм вдохновенья приводит в действие грусть,
Я учу слова, познаю искусство скорбеть.
И пока весна читает меня наизусть -
Я буду жива, поскольку я буду гореть.

Не бывает, чтоб в тихих гаванях - без акул,
Выжил средь шторма - попробуй в штиль удержись,
Чтобы от тоски не прыгнуть в лазурный гул,
Зная, что только шторм и есть твоя жизнь.