"В свои восемнадцать..."

В свои восемнадцать я был наивен и юн,
Кричал на каждом углу, что мир – череда пародий,
Смеялся над тем, как смешно поступил Мавроди,
Пел так, что даже Эолу не хватало струн,
Что б сыграть хоть пару моих любимых мелодий.

В свои восемнадцать я был беспечен и мил
И мысли кипели в моей черепной коробке,
Толкая на грани, порой выбивая пробки,
Вела небесная легкость ночных светил,
Когда брел, хмелея от одной лишь выпитой стопки.

В свои восемнадцать коряво писал стихи
И чувствовал осень всей кожей, как шизофреник,
Пугала людская молва, а не отсутствие денег
И меньше было в душе банальной трухи.
Сейчас больше кости гудят от затрещин и падений…