Кто-то...

Кто-то шел по оставленным ливнями водам,
Глазами уставившись в мокрый бетон.
Он всеми людьми нарекался уродом,
И прятал лицо под льняной капюшон.

В глазах, полных слез, людским злом обожженных,
Живут, так томящие душу, мечты.
Едва показавшись средь улиц бетонных,
Насмешливо в грудь его тычат персты.

Все люди смеются над тем человеком,
Кидают в лицо его камни и грязь.
Не видно границ их жестоким потехам,
Ведь он не такой, как они, значит - мразь.

Никто и не спросит, о чем кричит громко
Изгоя душа, что полна красоты.
И плачущей тихо девчонке в сторонке,
Он нежно с любовью вручает цветы.

Глаза протирая, с улыбкой счастливой
Прижалась к груди незнакомца она.
И детской рукою неторопливо
Льняной капюшон его нежно сняла.

Лицо озарило предательски солнце,
И сжалось внутри от услышанных слов:
"Я слышу, как сильно твое сердце бьется,
Я чувствую, в нем процветает любовь.

Пусть люди считают тебя некрасивым,
Неведома истина им красоты.
Ведь стадным инстинктом они одержимы,
Их души жестоки, слепы и пусты."

Тот тонет в грязи своих глупых амбиций,
Кто судит о людях по внешним чертам.
Венец красоты был заложен не в лицах,
А в том, что подвластно лишь нашим сердцам.