художнику

ветер весенний в моей голове,
майские ночи до боли знакомы,
мы проведем этот вечер в Москве,
он будет легкий, нет, невесомый.

нам на Арбате напишет портрет
старый художник, любитель-бродяга,
я если честно, совсем не поэт,
но вдохновил меня этот бедняга.

лица замрут на бумажном листе,
может со временем что-то сотрется,
но через годы, на старом листе,
увидишь ты нас, и чувство вернется.

чувство вернется, а может проснется,
та же весна, те же майские дни,
слушай, любовь же, она остается
и второпях ты ее не гони.

на новом Арбате художник старый,
пишешь ты судьба, лица людей,
ты в этот вечер такой усталый,
и все равно предан музе своей.

знаешь, твори, одинокий бедняга,
может когда-то, портрет тот найдя,
кто-то вздохнет, ведь напомнит бумага
моменты, что глубоко хранят.