Дон Кихот

Худая лошадь, за решеткой ребер
Которой жизнь-узница пока тепла,
Плетется по дороге… Скрип седла
Как хрип больного, что почти во гробе…
Стар всадник, но в колодцах глаз
Играет солнце с темною водою…
Вот так же мир с седою бородою –
Мальчишка в профиль, хоть и дед в анфас…
На склоне лет, когда фамильный склеп
Все очевидней стертого порога,
Иных уводит дальняя дорога
От мыслей скорбных… Кто-то скажет: Слеп
Скиталец, иллюзорна суть
Его мытарств, ведь пропасть неизбежна
И стрелки, верность силе центробежной
Храня, наш сокращают путь…
Смеются люди: Дряхлый ты глупец,
Себя героем рыцарских романов
Вдруг возомнивший! Этого тумана
Лишь нагоняет жар младых сердец!
Но те, кому и мельницы крыло
При случае – конечность злого монстра,
Не чувствуют уколов шуток острых –
Блажен, кто грезам вторя сел в седло…
Да, вместо шлема брадобрея таз…
Да, дама сердца – миф и все что с нею
Сопряжено – мечты… Но Дульцинею
Воспев идальго стал живее нас…
Нас, облаченных в грубое шитье
Из норм и правил… Нас – лишенных крыльев…
И чем пейзаж в окошке не Кастилия?
И чем не мельницы высоток грамодье?