Гением не рождаются, гением умирают... Посвящается..

Золотые поля,возродили чистую душу,
окрестили в водице ручья, из березовых чащ,
накормил сад пахучий,сливой да грушей
да накинули на плечи ,медово- медный плащ.

Согревала печ,в студеные зимы, младенца,
Дым из трубы, оседая размывал узоры на окнах
Он был чист,словно из стирки полотенце,
Малыш с голубыми глазами,рос на степных просторах.

В раннем детстве, на побеленной стенки хаты,
Сажей из отчего сарая,слагал рифмовки простые,
Босоногий парнишка лохматый,нередко выговаривал маты
Но пепельным стыдом не покрывались, кудри золотые.

Затем интерес бил ключом,к поэзии русских гениев,
На их манер стал сочинять первые стихи,про деревню,
Стал читать во весь голос, обезумевшему поселению
И вновь сочинял, не вылизав из хаты неделями.

Деревенский поэт,родитель исскуства степного,
Ни кому не известен, в широких кругах,оборванец
Изрядное количество раз,оценивали творчество строго
Поговаривав худо, каков же он поэт?,это самозванец...

Да, жизнь он не прожил в достатке,
Зато изрядно был весел,и по уши пьян,
А в хмельном ударе,стихи сочинял в тетрадке,
Но под утро в зеркале, виднелся заросший бурьян.

Ах златокудрый целитель, немеющих душ от тоски
Мне ваши мысли изначально, стали близки
Вас и до сей поры, то гнобят, то прославляют
я лишь понял одно, Гением не рождаются, гением умирают.