Иберика

Пахнет лавандой в полях Прованса,
дышит Иберика душным зноем.
В кружеве бойкого контрданса
старая рана под грудью ноет.
Пылью дорога очертит скулы,
тощие псы выйдут мне навстречу.
И за спиною моей сутулой
алой головней истлеет вечер.

Ты ли ждала меня из похода,
так безупречна в своем молчании?
Телом твоим я бродил три года,
томная матерь моя, Испания.
Выходил, выбродил ли прощение
в рощах оливковых у Сантьяго?
Или велишь мне за очищением
к Риму идти? Под священным флагом
бился во славу Креста и Бога.
Был непреклонным, непримиримым.
Славной была и моя дорога...

Стынет земля в платье южной ночи,
жухлая зелень шуршит уныло.
То, что ты мне отвечать не хочешь,
вовсе не значит,что ты забыла.
Здесь был мой дом, врос корнями в землю -
что же теперь, горы жженой глины.
Желтые травы безмолвно дремлют
в мертвом молчаньи твоей долины.
Что ж... Упокой бесприютного странника,
стань и молитвой и откровением.
Будь со мной, горькая Терра Испаника,
душная матерь истерзаных гениев...