Джаз

Пью кофе вечером, смотрю на дождь в окно,
Играет музыка, и сквознячок мне чуб шевелит.
Мне хорошо, ведь за окном так сыро и темно,
И в этот час, ничто мне настроенье не изменит.

Включил вертушку, с характерным звуком диска,
Винила пласт забытый, звонко затрещал,
В пятидесятых - этот бэнд считался «писком»,
Кенийский кофе, дождь и джаз – всё как мечтал!

Перекликаясь, саксофон играется с гитарой,
Дразня друг друга, виртуозы шпарят джаз,
И, выводя рулады, два джазмена старых,
Рвут публику, зал шумный приводя в экстаз.

И я, непроизвольно в такт постукиваю тапкам,
Как тот гурман, закрыв глаза, смакует вкус,
Я где-то в музыке, внутри, я в состоянии сладком,
И ничего вокруг. Есть только дождь, и этот блюз!