В очередном пыльном баре

В очередном пыльном баре
Устало упасть на свободный у стойки стул.
Руки болят от гитары, я хочу пить,
Но божалуй бы и вздремнул.
Позвольте представиться: Джо Корр.
Гитарист, неудачник, и просто пустое место.
Может это и вызовет вздор:
Мне в объятиях "славы" тесно,
Поэтому я в полузабытый бар и пришел.


Здесь кругом незнакомые лица, Джо не обязательно прятать лицо под очками,
Здесь пахнет спиртным и нотками секса,
Джо показалось, что тут уж больно жарко ночами.

Он пьет не разбавленный виски со льдом,
О чем-то глупом шутит с барменом,
Джо так смертельно устал,
Что его можно спутать с безжизненным манекеном.

Джо из тех людей, которых тошнит от лести.
Он хлещет уже шестой виски,
И оставляет бармену на чай - дело чести.

Он сегодня играл в таком же занюханном баре,
Людям, которые спали лицом в тарелках.
Джо любит изгибы своей гитары,
Любит петь песни о птицах в клетках.

Джо не жалуется на свою жизнь,
Ему хватает всего понемногу
Есть дом, старый ждип. Можно жить.
Только Джон боится умереть одиноким.

Он боится, что никто не вспомнит и через день,
Того мужчину, что играл на гитаре в занюханном баре,
Не одну сотню проклятых ночей.
Что в пустую песни его звучали.

Когда люди спали лицом в тарелках,
Джо терпеливо брал аккорды,
И пел о том, что птицы в клетках
Умирают. И они одиноки.