Поэт (помогите придумать более "интересное" название)

Душу поэта рвёт на части,
Он позабыл про снег, метель,
Он позабыл про все несчастья,
Пред ним, остывшая постель.

В ней в поисках он смысла жизни,
Глаза в какой раз закрывал,
Цунами, приходили мысли,
Он брал тетрадь, быстро писал.

Писал о том, как тлеет тело
как приторна бывает соль
и где достать билет на небо
об этом думал он порой

О том, что стоя на пороге
Не каждый раз ты в дверь войдёшь,
И даже будучи младенцем,
Наверно в рай не попадёшь.

Днями, часами наблюдая,
Как птицы в небесах парят,
Летать не можем научиться,
И наплевать, что говорят!