Летят никчёмные года

Летят никчёмные года.
В тени не жарко.
Уж сорок за плечами.
И точки нет возврата.
И вспомнить нечего.
Тоску, не описать стихами?
Срамная гложет зависть
к тем, кто лихо жил.
Отпущенного не жалея,
не раскис в сетях порока .
И в храме родичей
поверья чтил,
и крепость сохранил.
Талант зачат в глубинке
- плод нищенской любви
без хлеба, зрелищ
и одежды
и результат: ген зависти.
И пожирает прошлое
несбыточность надежды,
юнца мечты.
В поношенной рубахе,
из хлама собранный мопед,
на смертном одре,
не видя сына,
ушел из жизни дед.
Мать пьяная от слез,
нежданный миг –
последний путь.
Зависть всегда была и будет,
родившись раньше нас,
порой, найдя чужое счастье,
без состраданья погубит…
Ретивость,
потоки лжи и лести
в умах плодят ненастье.
Ей слаще
чужую радость извести,
чем в жалости ютится,
порок в закон превознося,
топтать инакомыслие,
под злобной маской
неразумного смутьяна прозябая…