Писатель, осыпавший время

Писатель осыпал последние листья,
Захлопнув последний законченный том,
А дальше? раздастся ли скомканный выстрел?
Развязки романа не знает никто.

Он понял насколько время игриво,
Запутав всех в спешке, хохочет на взрыв,
Тому же кто пО мирУ шёл неторопливо,
Оно улыбнувшись открылось на "ты".

Оно без ума от фантазий о счастье,
Бросает в скитальцев провизией грёз,
И кормит с руки тех кто стал его частью,
Писатель был суффиксом метаморфоз.

С глазами дитя оно ело чванливость,
Растравив все точки - кто будет, кто нет,
А глупый писатель, всё бросил на милость,
Открыв в ноосфере какой-то дефект.

Он словно исчез с карт, сбросил радары,
Не двигаясь вовсе он шёл наперёд,
Являлся туда где непарными пары,
И молча писал между ними восход.

Укрывшись тенями он что-то и где-то,
Являл и являлся, чтоб что-то явить,
Он не останавливал конца света,
Он просто давал направление и нить.

И был ли далёк, иль был ли он близок,
К тому, что никто не опишет в словах,
Как редкий психолог, тонкий провизор,
Он чувствовал вечность, в тёплых руках.

Он первый кто смог отстать от мгновенья,
Последний кто сможет себя превзойти,
Писатель осыпавший чёртово время,
Чтоб выбрать дорогу вдали от пути.