********

Срываю слова, словно ягоды с виноградной кисти,
Выжимаю строки, словно сок из апельсина,
Фруктовый салат вместо высокой мысли,
Уже не поэт, а призрак теряющий имя.

Жизнь, сельдереевый фреш - не вкусно и с пользой,
Уборка, готовка, стирка и сбор носочков,
Все механически, споро - отсутствие мозга
Мне заменяет необходимость "в день по строчке".

Заботы о доме, о муже, о детях и прочее...
Вперед мыть полы, посуду, жарить котлеты!..
Я знаю, что это жизнь, но она все короче...
И может быть именно так умирают поэты?.......