Осеннее.

На землю струями тугими,
По ветру, пали небеса.
Живём мы мыслями благими,
Как дети, веря в чудеса.

Но наши чувства, думы, имя,
А так же многи словеса
С делами, на добро пустыми,
Не стоит в летопись писать.

Стихия, на исходе лета,
Нас кровью Нового Завета
Омоет враз от шелухи.

Останутся пустые стены
Да книги жизни сокровенной
Полузабытые стихи.