Твоя дорога

Мокрый асфальт с утра заледенел немного.
Проснулся, кофе, дым, рубашки мятые...
Это не обочина, это моя дорога,
Не выполняют просьбы - ставь людям ультиматумы.

Сонливость сдохла, ушла, как пар из чайника.
Ты смотришь в осень, листва, дорога, тротуар.
Окно, один канал показывает панику...
Работа, вечер, ужин, виски, бар.

А ночью... Она опять рисует многоточия.
Ты дома, душ, и ветер моется под каплями.
И пуговицы вниз, как листья опадают осенью,
Но за окном именно осень, значит, это правильно.

А утром ты один, и снова в мыслях тень.
Ты поднимаешь голову, в себя приходишь понемногу.
Ты понимаешь, что теперь так будет каждый день.
И это не обочина, это - твоя дорога.