Привычка, а не чувство...

* * * * *
Грызут дожди опять мой
старый подоконник,
Сдирая временем
приподнятую краску.
Послушай, осень, я давно не
твой поклонник.
Не набивайся, в собеседники
напрасно.
Наговорились год назад уже с
тобою,
Когда бессонница рвала меня
на части.
Сейчас иначе всё. Ты, видишь,
я спокоен.
И в первый раз могу сказать
себе, что счастлив.
Не задыхаюсь в тишине пустой
квартиры,
И сновидения о прошлом не
тревожат.
Я отпустил любовь... Да пусть
уходит с миром.
Найдёт того, кто станет в тыщу
раз дороже.
Ты, видишь, осень, я теперь
как ветер вольный.
Но от свалившейся свободы я
не пьяный.
И если в сердце мне совсем
уже не больно,
То на душе, на непогоду ноют
раны.
Я их лечил вином и дымом
сигареты,
И предавал огню свои
признанья в строчках.
Но почему то мне не помогло
всё это
Вот так, что б сразу взять, да и
поставить точку.
Ты, знаешь, осень, я всё
понял. В самом деле.
Ведь расставание- такое же
искусство.
И если ты переболел за две
недели,
То значит, там была привычка.
А не чувство.