Стихи

В наушниках снова Максим, Мика Ньютон,
Пару строк о любви, вновь тетрадка полна.
И слегка раздается, обилие нот полу-звуков.
В них утопает любовь, на глазах синевы пелена.

Что же будет потом? Не знаю в голове пустота,
Что писать? Увы, я больше не знаю об этом.
Пушкин писал, Достоевский, Шекспир и Набоков,
Вроде бы всё, одним меньше ответом.

Страсть, интриги, любовь, ссоры, прощание,
Цепочка, что есть в каждом прочтенном стихе.
И столько написано мной посвященье,
Странно все как то, но что написать ещё мне.

Прозы, романы, все так однотипно, смешно,
Слов не так много, чтоб писать про любовь.
Я не знаю, наверно вновь за очерк возьмусь,
Хоть там так неважно обилие замкнутых слов.

И все таки как там поет звезда мика ньютон?
О белых лошадках, да, парадокс, в небе парят.
Или Максим, её Лучшая ночь, с моим раем.
Да, что же русский язык словарно богат.

Останусь я все-таки тем же горе поэтом,
И буду писать, как и прежде стихи о любви.
Пусть говорят, кто, что только захочет.
Пусть и не складны, но все, же мои :)