Зачем ты, поэт, снова зовёшь свою музу?

Зачем ты, поэт, снова зовёшь
Свою музу?
Она заблудилась
В какой-то далёкой пустыне.
И строки твои теперь для неё обуза.
Твоя героиня давно уже на героине.

Оставь её в этом песке,
Её тихой коме.
И пусть замедляет ей в спешке
Секунды Хронос.
Она в окнах старых квартир
Затаилась и стонет,
Лишь изредка подавая
Прокуренный голос.

Ты перестань её ждать,
Одержимый бредом.
И рвать каждый нерв в голове
Её частыми бедами.
Что с тебя можно взять,
Если ты предан?
Как тебе дальше писать,
Когда тебя предали?

Ну что ты, поэт, снова
Берёшься за ручку?
Как верный пёс ожидая,
С задранным носом.
Она не придёт, не скули,
Она же сучка.
Потрётся вокруг, понюхает и забросит.

Но к чёрту идут без неё
Все былые шедевры.
И то, что ты без неё
Когда-то напишешь.
Она обнимала тебя.
Так искренне, хоть и стерва.
А искренность, как годиться,
Тобой и движет.

Да к черту её!
Черноглазую куртизанку.
Ту, что покоя не даст
И с тобою не будет.
Ты ей свой мир,
А она его - наизнанку.
Послушно приходит к тебе,
А сама - не любит.
Да к черту её!
Тебя променяла на имя,
Сама - заблудилась в сотне
Лесов дремучих.
А ты всё сидишь и ждёшь:
Когда же обнимет?
И теребишь в руках захудалую ручку.