Художник

Его полотна оживают ночью,
Когда не дремлет липкий страх,
И пульса чокнутого клочья
Играют красками в глазах...

Каскады острых, дерзких линий,
Ожоги яростных плетей -
Пылают желчью, злом картины,
Что полнит нутра у людей:

Мир хладнокровный, некрасивый,
Мир слишком тусклых фонарей
Вопит улыбкою спесивой
И мерзким хохотом теней...

И что не штрих - порок иль страсть,
Бесстыжий ряд усопших лиц,
Прогресса гибельного власть
Нам всем приказывает: "Ниц!",

Похмелье словно в дверь стучится,
Вскипает пена на губах,
А жилка продолжает биться
В багрово-розовых сетях...

И каплет яд ироньи злой,
Пока грызут нас механизмы,
Тела, что кажутся тюрьмой,
Из окон полетят капризно...

А цвет болезни рвётся в душу
И чертит пеплом на глазах;
Немые крики выжрут уши,
Пока бредём мы в мутных снах:

Закрутит чуткое пространство,
Забрызгает нечистотой,
Зрачки безумно заискрятся,
Наполненные Темнотой...

А мёртвый кот с лихвой подбавит
В мир социальной остроты
Оскал свой наглый, что поставит
На место смелые мечты..

Но на прощанье ночь мигнёт,
В последний раз полотна хАркнут,
Растает сон, психоз умрёт,
И снова мир уныл и замкнут..