Война

Его китель висел на стене,
Шел сорок первый давно,
Горели книги и письма в огне,
Занавешено было окно.

Еще миг, еще чуть- и китель сгорит,
Но она бережет его лучше всего,
Ей осталось чуть-чуть, ей и дня не прожить,
Ей не нужно и ждать никого.

Все, что осталось от жизни седой,
Все, что имело значенье,
Это и был ее китель худой,
Память ее в день рожденье.

Память о том, кто ее не предаст,
Кто жизнь за нее уже отдал,
Кто когда-то получал от нее лишь отказ,
Но не предал, не отдал, не продал.

Вот сейчас, в сорок первый, в мороз,
У нее не осталось поленьев,
У нее нету дров, нет ни хлеба, ни коз,
И зимой не осталось соленьев.

И чтобы прожить еще миг на войне,
Решила она, что китель сожжет,
И видит она как горит весь в огне,
Но сама и близко нейдёт.

И хмурятся брови и слезы из глаз,
Но жизнь продолжается дальше.
Она сберегла себе жизнь лишь на час,
Но, взяв нож, порезала пальцы.

Кричала она не от боли, что кровь потекла,
Кричала, что память предать ей пришлось,
И вот от порезов упала она,
Но все за годы срослось.

Лишь память ее теребила все время,
Что сделала ты и зачем,
Война бы прошла..
Но ты все сожгла и осталась ни с чем..