Остриём карандаш расцарапал бумагу...

Остриём карандаш расцарапал бумагу...
Рифма очень напористо вышла в строку.
По пути прислонилась мечтаньем к виску,
Потревожила тайных сомнений тоску
И души утомлённой отвагу.

За окном фонари на ветру раскачались...
И на чьи-то следы под окном пала тень.
Что-то, всё-же, принёс и забрал этот день -
Кабы знать... жизнь всегда лишь событий мишень...
Память тоже грешит на усталость.

Но пульсируют мысли на кончиках пальцев ...
Ночь уже по хозяйски взялась за дела:
Место игрищ заката спалила до тла,
Звездам вышедшим месяц в охрану дала...
Я себя ощущаю скитальцем.

В мире, взявшем для жизни удобство основой,
Для поэта дороги узоры плетут.
Он всегда вбирает души маету,
Уходя по наитию с ней за черту
Суетливости мира земного. 13/12/2013