Он вспоминал...

Он вспоминал те балконы
тринадцатых этажей,
на которых
они прятались от людей,
пили пиво и считали огни,
горевшие вдали.

Он вспоминал весенний лес,
Украшенный цветами весь
первыми.
Прогулки долгие вдвоем
по сочной траве босиком.
Будто во сне….

А потом, как в комнате с фото обоями,
безудержно занимались любовью
и не было ее родней.
Он любил ее жизни сильнее…
а может и больше!

Он бережно стихи хранил,
что в кульминации всех чувств
она писала в смс ему,
и что так больно самому
читать теперь,

когда мосты все оборвал,
когда другому отдавал
ее! Сам! Добровольно!
Теперь так больно…

и жизнь не стоит ничего,
когда ее нет для него…