Когда мой мир рушился

Я жил.
Я верил в прекрасное.
Я видел как красками
разными
радует мир.
Желал поделиться
дыханиями
страстными,
Узорами
яркими, плавными
жизни картин.

Разглядывал
светлое в сером,
то грязном,
то тёмном.
И пыль
лёгким словом,
казалось,
играя снимал.
Всё было живым
и цветным,
интересным,
не томным.
Особенно
если когда-то
о нём
хоть чего-то не знал.

Я помню,
я спорил.
Казалось,
что грязь я снимаю
с понятных до боли
картин.
Но видно
порою
Что красил я сверху
своими цветами...
порой
без особых причин.

И ладно бы с этим.
Да только
увидел
что нужен картинам, и чёрный,
и серый
цвет.
Но слишком упорно
Я их разукрашивал
в цвете.
И всё намешал.
И серых,
бесцветных картин
больше нет.

Я шёл вам сказать
Что вы были правы,
пора бы
стереть
не несущие правды
цвета.
Но вы мне поверили
Увидев прекрассное там
где, казалось,
его потерял
навсегда.





А может больше нечего красить...