4 февраля 2014. вечер.

немного осталось на свете,
былое куда-то ушло.
всё чаще на улицах дети
разбитые ходят в стекло.

всё больше туманится небо,
скрывая цветы-облака,
не пахнет на улице хлебом,
и выше растут города...

и выше становятся люди,
взбираясь по лестнице вверх...
дерутся за то, что будет
с вершины дарить успех.

но в этом ли счастье поэта?
к тому ли пишу я сейчас?
мне видится: счастье - котлета,
но только, увы, не для нас!