Всё, что мог написал.

Любовная лирика,
И правда и критика,
И тайна прошедших грёз,
Это не мистика, эквилибристика,
Не ветер волну ту принёс.
Та жизнь вся прожита,
Как хлеб тот из жита,
И не с сияния звёзд,
А это добыто, в душе было скрыто,
Что раньше в душе нёс.
Теперь всё с наружи,
И в зной и сильную стужу.
Выплеснуло всё на утёс,
А этим утёсом сам я стал,
Не верю теперь чудесам,
А верю седым волосам,
Из прошлого голосам.
И что сам написал.