ранний

Я не пишу стихов достойных,
Я слишком для этого глуп.
Удел будет мой - драться в войнах,
Я в будущем - всего лишь труп.
Так разница какая?
От пули, как мужчина, погибнуть,
Не увидавши рая?
Или всю жизнь в раю прожить?
Притом на мир ропща, морально увядая.