Разбитые окна

Помню тот момент, когда я в детстве перестал завидовать.
Мысли о своей ущербности пора выкидывать.
И для меня таким уроком-откровенным шоком.
Остаются осколки разбитых окон.

Обычный день. Я после школы шагаю домой.
Автопилотом ноги по знакомой мостовой.
Качели, лавочки, бабуля на сломанном стуле,
малыши в колясках и собаки на солнце уснули.

И неизменно возле пятого дома – девчонка.
Лет шести. У подъезда стоит в сторонке.
Немыты волосы в косичках. Ноги-спички.
Делаю вид, что не заметил, вроде по привычке.

Она здесь каждый день. А может, целыми днями?
Она кого-то ждет. А может, время тянет?
Чтобы не возвращаться к отчиму и пьяной маме.
Чтобы не загнивать заживо в квартирной яме.

«А мне какое дело? Каждому свои порезы.
Решать её проблемы я то, точно не полезу.
Опять же, мне бы со своим выйти на компромисс…»
С такими мыслями иду мимо. Взгляд вниз.

***

Неделя, может полторы. Все те же дворы.
Возможно больше детворы, гопоты и барыг.
Но что-то выпадает, памяти струны цепляет.
Ловлю за хвост вопрос: - Точно! Где малая?!

Далекий вой сирены скорой. Осколки стекла.
От тела худенького лужа крови натекла.
И шепоток от пересудов: …как она могла?..
родную дочь…не доглядела…не уберегла…

затем ругательства и «переливы» пьяной брани.
Два участковых помогают выйти «этой маме».
От алкоголя дикий взгляд. Я слышу почти сразу:
«Я…за стекло…заплачу!!!», - твердит одну фразу.

минус для текста: адр#video.yandex/users/simenime/view/23/