Письмо.

На стрелках полночь, в доме тишина,
На небе звезды – море самоцветов.
Я здесь один, а где–то ты одна,
И между нами сотни километров.

Рука потянется сама к карандашу,
И строчки волнами нахлынут на бумагу.
Мне плохо без тебя, я вновь пишу…,
До самого рассвета спать не лягу.

Я сяду, напишу тебе о том,
Как от жары трава желтеет летом.
Как в ливень не укрыться под зонтом,
А может быть писать мне не об этом?

Рука замрет на миг, ну а потом,
Перечеркнет написанное раньше.
Слова как капельки ложатся на листок,
И ручейки из строк бегут все дальше.

Я напишу тебе про старый дом,
Про лавочку, где так сидеть любили.
Но все не то! Все строки не о том!
И эти, зачеркнув, пишу другие….

Почти бесшумно тикают часы,
И время по секунде утекает.
Пока писал, я обо всем забыл,
И вот уже меня рассвет встречает.

Письмо закончено, в конверте отошлю,
Почти пустые белые листочки.
Одно лишь слово написал тебе: ЛЮБЛЮ!
Всего одно, а рядом с ним три точки.

июль 2003