О

О, человечий род, наследник душегубного Иуды,
Бесовский отпрыск - в очередь на власть!
На паперть - совесть, грош гремит в посуде,
В пустое место - «третий глаз».
Кто виноват? Обиженный на право от рожденья
Земною осью, пересмешником светил?
Цвет кожи почернел от возбужденья,
Восторгом пропасть затыкает Блядомир.
«Россия, страстотерпица Россия,
Воск истекает ветром по степям.
Ты храм Земли, прощаешь, с небом свидясь.
Прощаешь, погибаешь, не простясь…»
Унылость песни под надрывный колокольчик
Мне раздирает, не прощая, грудь.
Здесь каждый виноват. За волю на безволье
Я кулачки сжимаю в небо. В злостный путь.
Мне нужно верить, отпугнув в литаврах свару,
Простить, как сына, Бога. Он не виноват,
Кормить суды, как я, неправых
Отжать вино на древнетерпкий виноград…
Я буду стойкой, Может, просто, буду.
Москва – от смерти княжеский удел.
Мне повезло – потрогать от Марии чудо,
Молиться в церкви – Я у дел…