Пора

*Стих брата - Михаил Михальцов.

Осень разгулялась. Мокрый листопад.
Нудный серый дождик,капли невпопад.
Я стою под дверью. Слышу разговор.
В нём без компромиссный жесткий приговор.

Безнадёжно болен. Нет - не излечим.
Ну,хотите снимки ещё раз сличим?
Месяц и не боле,ну хотите два,
А по мне так месяц,да и то едва.

Вот и всё. Понятно. Как с плечей гора.
Значит собираться и тебе пора.
Разгулялось сердце, а в душе покой.
Надо б по проситься доживать домой.

Подвести итоги,письма написать,
Что хотел - как вышло; сыну рассказать.
Бабье лето скоро. Если бы дожить...
И к родным могилкам надо бы сходить.

Посидеть,поплакать,можно помянуть;
Что теперь беречься раз отмерян путь.
И за всё прощенье у жены спросить -
Перед ней я грешен,что душой кривить.

Я в Христа не верил. Не его урок?
Может это он мне, так урезал срок?
Нет,не верю. Много церковь наврала -
Звонят нам когда-то всем колокола.