В нашем мире прекрасном

Летний дождь за окном, барабанит по лужам,
по кустам у калитки, слегка неуклюжим,
летний дождь.
Ты сидишь у окна и немножечко грустно,
просто пишешь стихи, но они не искусство,
просто жизнь.

Просто жизнь вот такая, пустая немного,
но писать о любви,в вариациях слога,
был бы смысл.
Мы приходим сюда, и уходим отсюда,
В глупых поисках счастья, обычного чуда,
дал бы Бог.

В нашем мире прекрасном, болит и серьёзно,
а мы рвёмся куда-то к каким-то там звёздам.
или в даль.
А посмотришь налево, посмотришь направо,
эта самая жизнь, окаянная правда,
белый лист.

Белый лист на столе, рассыпаются строки,
рассыпаются мысли, плетутся потоки,
в грустный мир,
Где чужие не ездят, не ходят и ладно,
дождь стучит и поёт не прилично и складно,
летний дождь.

Жизнь звенит, как струна, как всегда безыскусно,
и возможно поэтому чуточку грустно
всё пройдёт.