Ты сказал мне позавчера.

Ночь планеты поит кумысом из божественного ведра,
-Жизнь, она , не имеет смысла, -ты сказал мне позавчера.
Ты сказал мне и канул в бездну,мне осталось ронять ножи,
Объясни ка мне, будь любезен, для чего же на свете жить?
Ты сказал мне и растворился в бесконечных своих делах,
Ты сказал мне...я закурила, и уснуть уже не смогла.
Дни текут монотонно- нудно, и дописывая главу,
Жизнь отсчитывает минуты. Я ж не знаю зачем живу.
Заплетать ты умеешь мысли, так играючи , так легко,
-Жизнь , она не имеет смысла, смысл- наживка для дураков.
Тот, кто понял в чем тут загвоздка, не торопится никуда,
Да, и можно ли опоздать, если сам ты себе- извозчик?
Не поэзия жизнь, а проза низопробного образца,
На пол падают бутерброды маслом вниз, и не отрицай.
Ты уходишь от этой жизни в заболотье своих нирван,
Замороченный , недвужильный. Подзаброшу ка под диван
Твои тридцать четыре сказки, с ночью тысячной и одной.
Я сегодня так небогата твоей призрачной тишиной.

Ты менталишь приход ремиссий, и влетаешь в летальный край.
Жизнь- она не имеет смысла,- ты сказал мне. Представь, ты- прав.