Грани.

Весь пыл к тебе, души пустая блажь,
Нелепая, упрямая причуда.
Хранящая на полках антураж
Прошедших дней-как древнюю посуду...

Лишь только время, царь и господин,
Оно решает, лечит, исцеляет...
Отсчёт ведёт зарубками седин,
И как песок, сквозь пальцы утекает.

Страдает жизнь,и маятником лет,
Вперёд, назад, постукивает тошно.
Да! Большего несчастья в мире нет,
Чем, Чёрт возьми, счастливым быть, лишь в прошлом.