Про стихи

Писать красиво не дано,
И с чувством, с толком не умею.
Но в руки я беру перо,
Которым толком не владею.

Мне чужды ямбы и хореи
И ритм сбивчив у меня.
А я пишу в любое время,
Дней монотонных не щадя.

И снова, затаив дыханье,
(Бумага с ручкой на столе)
Стихи слагаю, пусть нескладно,
Но это все живет во мне.

Излиты мысли на бумагу,
Им тесно было в голове.
Есть о любви, есть об отваге,
И о тебе, и обо мне.

О том, что чувствую и вижу,
О том, что трудно рассказать.
Кого люблю и ненавижу,
Пытаюсь словом описать…

Портрет души моей написан.
Не идеален? Ну, и пусть!
Средь сверстников талант не признан…
Я к этому и не стремлюсь.